La randonnée en montagne est, je m'en rends compte, une chose très taoïste.

La montagne est un être vivant étrange qui a la même longévité que le ciel et la terre. Tu marches sur les pierres, traverses les bambouseraies, passes du temps avec un être qui vit depuis des milliards d'années, échangeant de l'énergie.
Au début de l'ascension, ton esprit est plein de choses :
Où en suis-je ? Encore combien de temps ? Mais en marchant, tout cela se dissipe. Ce n'est pas que tu aies compris, c'est que tu n'as plus la force de penser. Après avoir marché longtemps, tu entres dans un état étrange. Les jambes alternent, faisant des pas mécaniques.
Les membres semblent avoir leur propre volonté, sans avoir besoin du cerveau pour les diriger. Il suffit de marcher. C'est probablement ce que Zhuangzi appelait « laisser tomber le corps, rejeter l'intelligence ».
Peu à peu, les maisons en contrebas deviennent de petits points, et les affaires d'en bas rapetissent aussi. À ce moment-là, tout en vaut la peine. Ce n'est pas non plus que cela en vaille la peine, c'est que la question de savoir si cela en vaut la peine disparaît. La montagne est là, toi aussi, et cela suffit. Les gens pensent peut-être que l'ascension est faite pour conquérir, pour atteindre le sommet, pour prendre des photos et les poster sur les réseaux sociaux. Mais une fois au sommet, on s'aperçoit que c'est l'homme qui se fait conquérir par la montagne.
En grimpant, on choisit en pensée le sommet où l'on aimerait être enterré. Celui-ci est trop escarpé, celui-là trop loin, celui-ci est parfait. Le soleil est bon, le vent est bon, la vue est bonne. Si un jour je dois choisir un endroit pour devenir poussière, ce sera ici. Mais la montagne s'en moque. Elle se moque que tu sois venu, elle se moque que tu partes. Mais elle t'accueillera. Quand tu es fatigué, elle te donne une pierre pour t'asseoir. Quand tu es essoufflé, elle te donne du vent pour respirer. Quand tu cries, le son se disperse dans la montagne, seul toi peux l'entendre.
En redescendant, les jambes commencent à trembler. Mais le cœur est plein. Rien n'y a été mis, ou plutôt, il est rempli de vide. Dans l'espace vide, le vent peut entrer, la lumière peut pénétrer. L'homme et la montagne ont échangé de l'énergie.
Il lui a donné sa fatigue, son anxiété, ses pensées parasites, et elle lui a donné le vent, les nuages, le calme. Les amoureux de la randonnée aiment probablement cela.
L'immortel, c'est l'homme dans la montagne. Arrivé au sommet, tu es un immortel. En redescendant, tu es toujours toi-même. Mais un peu plus léger. Comme un souffle d'air expiré par la montagne, flottant doucement vers le monde des humains.
« Se regarder sans se lasser, seul le mont Jingting. »
La montagne te regarde, tu regardes la montagne.
Personne ne parle, rien n'a besoin d'être dit.